No time before time.

Ahí estaba una rana, había buscado ya por horas la rana, en el silencio febril de un mes de agosto o marzo; nunca sé, pero la rana, chingada rana, había por fin (y en toda forma de la palabra) aparecido.

Como cuatrocientos años después de la cicuta aún entre las tinieblas del permanente y poco agradecido vado cenagoso dónde solíamos ocultar entre tiras-chinas y cintas de papel marrón-no-tan-marrón el cadáver de lo absurdo que sacudía entonces ese mundo vagaba-cagaba entre los serviles necrófagos.

Cadáver lantánido con proyectores en do-re-mi-.

Era una verdadera pena, ahí el sol, camino a-abajo, en cuatro vulgares patas, arrastrando hasta el fondo de la cordura, y la pena humana que no valía ni una locha ni un bombón.

Y sí, la rana, ocupando de nuevo ese-ser-rana, altanera entre desde por cuando estaba sonriente

y fija mira los horrorosos cuajos que se forman entre las cejas del disparo.

-Han asesinado tantos hombre como luz ha caído sobre la no-luz.

"La planta trepadora, trepidante, trémula, temprana, terrible, trinitaria, tolerante..."

Uno pequeño desde las orillas, o puede ser, en el centro de toda gracia:

Cadáver sonríe

mutilado de flores

Es horror final.

¿Dónde las juergas locas?

No estaba tan roto, pero de hecho, cuando Gnipahellir bajo Garmr correrá libre según la vieja histeria de los que no mueren.

Imagina:

Dos que entren/bajo la falda

Uno que sea/ muerto por frío

Tres que bajen/ por mi cabeza y pelo.

Y la rana (por completa olvidada u obviada bajo kilos de elucubraciones y porquerizas mentales) ahora en los dominios de Creonte, no ignorada ni olvidada sino todo lo contrario: Dispuesta a no ser enterrada después de la muerte del cretácico bajo una supuesta manta de oro.

Ser salvada de toda forma, en toda forma, en la sinforma. ¿Para qué son las letras?

La tendencia absoluta de no responder entre mis ayeres audaces se encuentra, pandemogámia...

Una más de entre tantas de esas que no hacen daño y ni siquiera en lo absurdo permiten al más ilustre que...

"Me gustaría poder explicar todo lo que sé, todo con lo que he sido bendecido"

Madre, no culpes mi tos a la locura de querer chupar el pene de mis antepasados, madre

Sigmund.

Y el mundo importa un carajo desde todas las resa-bi(u)das épocas en las que yo YO enviaba epístolas a mis concubinas en el otro lado de los mares y montañas.

Una vez más: Soy un ave de Estínfalo, vengadora de todas las sangres del peloponeso,

soy un jinete montado sobre una tortuga con una columna en cada esquina.

He de...