4-Indolol, 3-[2-(Dimethylamino)Ethyl]' Phosphate Ester: (Psilocybin)"

Solo un punto en el vago.

lunes, 25 de noviembre de 2013

Eyaculación Prequimera

(Para antes de lo tardío)


Al final de la batalla quedaron esparcidos los cuerpos surcados por la lanza del infortunio y por la daga de la espera,
Todas las palabras se desvanecieron en un estridente y caótico pasodoble hacia el vacío de la comunión con Dios,
Los célibes se abrazaron en agónica orgía y comulgaron de las carnes de las meretrices vejadas en el alba del séptimo día,
Todo se sumergió en las aguas belicosas de la permuta de axiomas elípticos y en espiral.

 No olvidaré la mirada ávida de consuelo de los pobres que perdieron la esperanza bajo el sol ardiente en medio del desierto,
Ni la sonrisa enferma de los avaros y acumuladores que protegían su tesoro mientras clérigos ataviados de oro robaban a sus hijas de los templos de la virtud,
Ni las sombras de la noche que reptaban sobre las ardientes y sucias aceras mitigadas por el paso de los desamparados peatones del infierno.

En esa época de canto sangriento aún la verdad asomaba su espejo,
Tiñendo la necrópolis de anaranjados y disminuidos,
Dejando ver un reflejo desfigurado de un sol cuya médula desconozco hasta ahora.

Pero el brutal tirano vapuleaba su látigo, frío al llanto de los niños, contra las montañas y ríos,
Contra la apacible madreselva y el infatigable roble,
Contra el escrupuloso coyote y el pavorreal altivo,
Contra la madre que pare sola en un nido solitario y contra los hijos de su vientre
Contra el agrietado  suelo de una milpa explotada durante cien generaciones
Contra la espalda desnuda de los faquires subterráneos de la ciudad de la cocaína
Contra el mercader de epítomes que ignora la gloria de Alejandría
Contra los muertos de hambre que ceden su último mendrugo a un perro nómada
Contra los alienados y teledirigidos
Contra los que cuentan monedas sin llegar a lanzar una sola a la gran forja de gloriosas oropéndolas de todos los metales del universo.

Así comenzó la errata en la gran partitura celeste,
Con un demente que colérico tachó toda escama tonal
Y se dedico incesante a ensanchar los espacios entre las estrías del pentagrama
A agrandar el hueco armónico y eclipsar todo bemol y sostenido
De la nota más absoluta de todas
Que eran todas
Y ninguna.


martes, 20 de agosto de 2013

Revelación del dolor.



Regalé mi más preciosa flor a la melancolía;
caí del maternal seno  buscando la perfección de los ojos
y los hallé ultrajados por demonios devoradores de absolutos y serpientes anhelantes de materia.

Mi muerte se anunció con tu huida repetida en multiplicidades cósmicas
clavaste profundo tus garras de mariposa en mi pecho para arrancarme carne y alma,
mis rodillas ensangrentadas por arrastrarme en el desierto suplicando tu soma vaginal
dejan ver los enlamados huesos que arrastran mi despojo
y esa es la única ofrenda de la que soy capaz.

Largas historias virginales de tu búsqueda entre las sombras culminan con el asesinato de mi afecto
perpetuado por ladronas y prostitutas en el calor de un sur repleto de fósiles de antiguos reptiles
mi boca seca exhala el último suspiro cancerígeno de lo que se ha agotado desde su comienzo,
tus labios se alejan con cada trago que doy a la obscena hiel del desprecio.

Quiero quemar éste pestilente cuerpo condenado al vacío eterno
y regalarte en una bandeja de oro pulido a fuerza de latigazos
mi corazón y demás vísceras.

No soporto la atrocidad de tu mentira construida como un templo a la ilusión
me revuelco en constante pasmo sangrando de las heridas que has dejado en mi decadencia
los demonios se regodean dentro de mi aura sagrada
las putas rondan nocturnas en el tren gris de la despedida eterna.

¿A dónde fueron tus castillos construidos con pieles de quimeras azules?

Se desvanece el pulso del metrónomo dorado coronado de mortíferos ritmos dando paso a la vesania
al oscuro canto que remueve de sus tumbas a todos los héroes que cayeron ante un par de piernas
a la eterna sinfonía del oprobio
a la muerte de las vírgenes suicidas que regalaron su beso impúber a vagabundos del éter.

Vendí mi alma al dolor de probar tus mejillas de infierno
al dolor de recostarte en mi altar cada madrugada para sangrarte los dedos con sonatas pútridas
al maldito dolor de obsequiarte a los cerdos infectos para que contaminaran tus deseos ardientes de sodomizar al infinito y después volar en el campo de flores negras que serán el obsequio de tu partida.

Tengo clavado entre los ojos la hoja del cuchillo con el que planeas asesinarme
y el óxido penetra poco a poco en mi última gema coronaria.
El miedo pasó a una etapa de desvelos sinforma
la muerte es un juego al que constantemente recurro en tu ausencia
desesperado por no arrojar todos mis dedos a la hoguera del recuerdo.

El hedor de tu sexo corrupto me enajena y me sitúa en la senda de la desesperación.

Llevaré mi suciedad de perro en celo a otras alcantarillas
y ahí reposaré mi locura
hasta que desciendas de la gloria
y me sacrifiques en acto piadoso.




lunes, 6 de mayo de 2013

Brote

No hay acto creativo posible ante la inmovilidad de la belleza,
la muerte ya no es un camino dicho cuando mis rodillas en el piso aclaman tu gloria de niña de quince,
mi cabeza se rompe en constante flujo contra el cielo de neón que cubre la verdadera identidad de la nada,
la fortuna vuelve a sonreír mientras cadáveres reptan sobre vísceras de santos y clérigos violadores.

Ayer escupí en el rostro de los prestidigitadores que me arrancaron el anhelo,
perdoné a mis espejos enemigos y pulí con semen sus marcos de oro y diamante
extraídos del vientre agónico de la madre de todas las desgracias,
de la gran vagina convulsa por el aborto continuo de su carne molida a punta de guerras santas.

Me preguntas sobre el labor del poeta y enmudezco,
en tu seno reposan las clavículas de salomón
de tus dedos nacen cotidianos y naturales los sonidos que pervierten la carne
envolviéndole mediante la corrupción y enviándola a su posición sagrada en el altar de las prostitutas.

Mis ojos se posaron en tus ojos como el cuervo en el cadáver de la vida
mi aliento recorrió tus bellos sagrados remembrando el vaho del pantano vesanico
mis uñas rasgaron los ropajes de tus palabras para violentarlas y convertir la sangre en coagulo celeste
mis dientes ultrajaron tus labios
mis manos fueron azotadas por los azules que emanan de tu rostro
mis piernas cansadas me obligaron a perecer bajo tu pie de fuego.

¿A dónde conduce el impecable camino cuyas orillas rebozan de cadáveres?
¿Quién se oculta entre la niebla, acechando con veneno al viajero cósmico?
¿Está en tus venas el coraje para ser golpeada por los embates de la soledad una y otra vez y al final arrancarle del pecho la poesía a la vida, cuyo cuerpo vejado ha sido visto e ignorado por millones de almas que cabalgan sobre caballos hechos de madera, carne y huesos?

Veo una niña con vestidos blancos corriendo entre flores que nacen de los despojos de la anomalía,
con una sonrisa tan bella como un ramillete de lilas manchadas con gotas de amor y lágrimas.
Apelo a lo sagrado de su virginidad poética y rezo a mis hordas de demonios por una guía adecuada
en el laberinto oscuro de la realidad en el rumbo de su alma.

Tocaré tu centro a palabras:
huiré de tu mirada fulminante deformandome el rostro en cada pugna contra idiotas conscientes,
arrancaré mis vestidos frente a ti para que puedas ver mi alma condenada a la cicatrización eterna.

No celebro tu vida, celebro tu nacimiento a la acromegalia de la palabra, hermana amante, ¡ahora eres parte del séquito de muertos que acompañan mi tragedia!.



sábado, 16 de junio de 2012

Des(espera) tú: Ausencia.



                                                            (...)

He quedado en vacío silencio
sin formas atrevidas
para mostrar irreconocibles parásitos
que duermen entre tus bragas y tu sonrisa;

He dicho que no importa,
que desespera,
que crema,
que asfixia...

Es impecable la silueta de tu sempiterna forma,
de tus solidarias representaciones equinas
haciendo florituras en mi magnetismo de perro en celo
corrompiendo mi virginal búsqueda
y quebrando el entusiasmo de mis maremotos.

Ha caído el ángel de las milformas
las mascaras saltan sobre tramos de infame digital cadáver
las sombras rehúsan a continuar siendo solo sombras
y el gran destructor comienza a devorar muchachitas de doce-penes.

La búsqueda real de la sed

-Sobre, hombre, cumbre, hambre...

Cabalga furiosa sobre mis espaldas
espoleame los pensamientos libidos
memoriza mis eyaculaciones pre-meditadas
rompe tu himen en mis dedos de perdedor sombrío...

Estamos solos
perdidos
pero
he
dicho
que no Importa
que asfixia...

Que desespera tu ausencia...

sábado, 21 de abril de 2012

Piedras

Los pulmones pican con el sabor de esa vulgar muerte de barrio
todo se esconde
a pedazos
o en mediocres síntesis...
No hay tal miedo a la erección
a una muerte tan pequeña que no alcanza ni para un garrafón...

Eran tiempos de dolor cambiante;
una pata de cabra codeándome la ciencia,
un grito bramido de coraje
ante el no poder abandonar
toda sangre...

Vuelvo a gritar a silencios espasmodicos
como empedernido ganso con asperezas puras
vuelvo a volcar el coraje de bramidos
poseer
sangre abandonada.

Cariño sublime en las medias de una perra medias sublime cariño
medias perras una...

No hay un punto de vuelta a partir desde donde.

Cariño solo asqueroso perro infame con bramidos erección
síntesis
muerte
perra ña ña

No hacen falta letras en esta sin zeta reticuli

Deus Ex Machina en la locria de no no nono no no...

lunes, 12 de marzo de 2012

Grito-Decreto-(Plegaria)




Tus necias faldas siempre abajo
son el telón de la tragedia absoluta
tus piernas serán el preludio
a la carne explotando,
tu vagina fecunda será la creación y la destrucción
de todo aquello que se jacte de estar,
tu gran acto teatral será romper el himen
de todas las vírgenes del universo,
tu bello púbico será el alambre de pú(a)s
que ha de ahorcarme y ponerme una corona
para que sangre avergonzado;
tus nalgas perfectas serán un asomo
a la materia
un redoble marcial de una tarola
que guiará los ejércitos de un inminente apocalipsis.

Tus caderas engendrarán diezmillónes de dolores
al parir al hijo-engendro de mi poesía ultrajadora,
tu cintura serán las estepas del hambre
para los sobrevivientes del fuego y las pestes,
tu vientre cargará el revólver
con el que seré asesinado de un disparo en la entrepierna,
tus senos producirán el ácido lisérgico
que me dejará inmóvil del cuerpo
y explorador del espíritu,
tu espalda es un campo de batalla
entre Pléyades y Reptiles.

Tu cuello es la serpiente divina
y será azotada como látigo en las profundas capas de la existencia,
lo harás restallar
anunciándote
para castigar pensamiento y obra.

Tu mentón será un refugio para héroes
que reposarán su alivio en un beso sucio.

Tu boca hará sonar toda la música del mundo
a todos los volúmenes posibles,
toda frecuencia sonora será emitida con furia,
todo matiz acentuado
toda cacofonía posible
toda aria expulsada al derecho y en siniestro.

Tus fosas nasales sangrarán para la posibilidad,
llenarás los desiertos con esa sangre
y bañarás en esos ríos a los hijos de mi poesía.

Tu cabello será la gran red de información
que absolverá de toda humanidad a los humanos.

Tus ojos
         son
             otra historia...



jueves, 9 de febrero de 2012

Del verbo crear.

A Juliana.



Señora Gato:

Desde mi habitación con olores a formaldehído y rosas secas (que se secaron no ayer ni anteayer ni un día de éste ciclo, sino hace tanto tiempo como memoria tienen las oropéndolas y las piedras de poder y los campos afilados sobre un centro incomparable y veloz de un todo superior inherente a la tristeza que éstos días alejados del astro muerto generador de vidas nos deja) y a humedad-á y a soledad-á como la mitad de los mares de todo el mundo, escribo.

Soy un armadillo arrodillado, con una lámpara sobre mi cabeza, soy un atormentado mirsilo cantando una verdad francamente inconclusa.

¿De qué se trata todo ésto de las quimeras?

Y me respondo con todo atino/ que todo ésto se está volviendo paradójicamente serio/ sin miedo a errar/ y lo paradójicamente serio me convierte/ o aún peor, a no errar/ en un armadillo atormentado cantando/ o a dejar todo y estar dispuesto a correr/ una verdad inconclusa/ a tus pies y morderlos.

Quiero reclamar tu atento vistazo conocedor de formas, y si te desencantas lo harás con encanto.

¿De qué se trata todo ésto de las quimeras?

Y te respondo a tientas/ Por que se/ que me da miedo/ que te quitas el miedo/ tu grandiosa soledad trágica plagada de/ con jabón y mariguana/ esperanza y totalidad.

Deseo tener las palabras adecuadas para mostrarme sincero, real, esplendido, borracho, arroz, mate, orgásmico, violinista, amante, paciente, loco voraz, para mostrarme armadillo sin dientes y mirsilo atormentado.

"Soy un devoto de la devoción, y el amor esparcido al azar, por que te quitas el miedo con jabón y mariguana y ésta vez te pido atención: Please save me? que es un argumento al que apelo cuando divinidades cósmicas me llenan y muestran el camino to your arms-to my arms, y sí, creo en el amor que alejado o ciego o a trompicones me salpica y llena y mirsilo atormentado por gotas de amor esparcido al azar como granos de luz sincera y que sé o quiero creer y saber que el resplandor procede de tus ojos y de tus manos y de tu sexo cálido que aún no exploro por que seré un niño con dulces ácidos y un armadillo arrodillado con una lámpara en mi cabeza que procede de la guía suprema hacia los granos de luz que han sido tirados en el río como cadáveres regios rumbo a un oscuro que no es oscuro"

Y que creo en la promesa de tus labios que yo mismo he creado y creído y visto en el infinito desde el cual/ Tu pineal activa y derramándose/ puedo observar eventos tan/ sobre mi locura y sobre mi cordura/ pequeños o gigantes pero llenos de/ sobre mi abandono de formas atractivas o abstractas/ anhelos o verdades y/ o incluso amor real/ amor real.

Reitero desde mi jaula de cuervo que no quiero que te alejes, por que me provocas formas y lineas y multiversos, superversos e infinitas infinidades.

Y cariño mío, amor, linda, humano, ser-ente-cosa-imagen-virgen-santa madre de toda esperanza: Las letras que surgen, monstruosas y voraces y cálidas y sinceras son más de lo que nadie podría hacer por mi, que soy un mirsilo armadillo y me recuerda tan-tán-tan-gible a Zelda y a Tristessa y a Honoré de Balzac y las cartas por las que el viejo Bukowski de principios inalterables y clichés servidos en Old Fashion viajó a Galveston no a jugar ajedrez sino a:

-Lo primero que vi al nacer fue un par de piernas.
-Y enloqueciste en la búsqueda de volver a ellas.

Y te pido que si crees en mi ¡crees en mi!
(y con ésto me refiero a creer y a crear)
por que yo creo en el amor
(y con ésto me refiero a creer y a crear)
y enverdadanheloeldíaenqueseremos (si lo permites)
una sinfonía de maullidos
y una cualidad armónica inconmensurable
y música
y un armadillo de dos caparazones
y un solo ser
que cree y crea y creerá y creará
en el amor real.

Pd.Gracias por llenarme de letras con tus formas apenas dibujadas en una coincidencia cibernética fuera de todo contexto humano.